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En cuanto al cuchillo todo lo más                                                                                                         corta, después veremos                                                                                                                         dice el sollozo                                                                                                                                           de la posesa, me voy,                                                                                                                            me voy de mis tablas. Lluvia                                                                                                                 y más lluvia seca                                                                                                                                   sin parar.

Días de plumaje difícil, amarillento, en ese otro marfil                                                             que no es el de los trigales, cuánto polvillo                                                                                 para pararte en lo pernicioso de esos zapatos … Seguir leyendo →