Archivo de la etiqueta: poema

Hexagrama de siete líneas, de Gonzalo Rojas

En cuanto al cuchillo todo lo más                                                                                                         corta, después veremos                                                                                                                         dice el sollozo                                                                                                                                           de la posesa, me voy,                                                                                                                            me voy de mis tablas. Lluvia                                                                                                                 y más lluvia seca                                                                                                                                   sin parar. Anuncios

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El vacío, de Pablo Neruda

¿Y cómo se hace el mar?                                                                                                                     Yo no hice el mar:                                                                                                                                     lo encontré en sus salvajes                                                                                                                      oficinas,                                                                                                                                                       lo hallé dispuesto a todo,                                                                                                                        crepitante,                                                                                                                                         pacífico,                                                                                                                                               atlántico de plomo,                                                                                                                         mediterráneo                                                                                                                                            teñido de anilina,                                                                                                                              todo era blanco y hondo,                                                                                                                   hirviente y permanente,                                                                                                                     tenía … Seguir leyendo

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Poeta estrictamente cesante, de Gonzalo Rojas

Días de plumaje difícil, amarillento, en ese otro marfil                                                             que no es el de los trigales, cuánto polvillo                                                                                 para pararte en lo pernicioso de esos zapatos … Seguir leyendo

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Zamudio, de Sergio Rodríguez Saavedra

Yo, también bandera,                                                                                                                        tela, palo, estrella                                                                                                                                    despuntada a puñetazos.                                                                                                                   Yo, cada lunes himno.                                                                                                                              Yo sangre, nieve antigua,                                                                                                               mano en el corazón,                                                                                                                             pecho a tierra, polvo                                                                                                                             en … Seguir leyendo

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M……………, de Elvira Hernández

tanto vuelo angélico y elevadas propulsiones                                                                             tanta maravilla embotellada y planeos discursivos                                                                         tanto brillo henchido                                                                                                                        como genealogía importada                                                                                                           tanta cordillera y mar y cielo y tierra                                                                       … Seguir leyendo

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Datos personales, de Pedro Lastra

Mi patria es un país extranjero, en el Sur,                                                                                       en el que vive una parte de mí                                                                                                              y sobrevive una imagen.                                                                                                                         Hace tiempo, el país fue invadido                                                                                                        por fuerzas extrañas                                                                                                                                 que aún … Seguir leyendo

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Nocturno, de Luis Omar Cáceres

Están ebrios los árboles, de las luces nocturnas,                                                                              y sus sombras arrastran, nerviosos y crispados. Sus sombras, que estrangulan los vientos de la noche,                                                                me albergan y sacuden, como si fuera un pájaro. Y mis pasos resuenan en sus negros … Seguir leyendo

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