El fin de la memoria: la zambullida

Ir camino a ser la mejor nadadora de la nueva generación familiar era un reto, sobre todo si se le consideraba así pese a no tener habilidad para tirarse piqueros y menos para otros deportes. Lo relevante, debido a las técnicas aplicadas por los dos papás de los miembros del grupo -uno de ellos atleta profesional; el otro, profesional atlético-, era aguantar bajo el agua sin respirar.  El truco aprendido era simple: dar un par de brazadas para bajar, deslizar el cuerpo bajo el agua, extenderse y asomar quieta, con los brazos y las piernas estiradas y la cara sumergida. La mejor piscina familiar por esos años estaba con frecuencia disponible los fines de semana, principalmente con la excusa de carretes familiares que, según las costumbres de esos años, mantenía a las mujeres preparando el espacio en la terraza y a los varones aglomerados junto a la parrilla. Las niñas y los niños, sin embargo, disponían de libre alternativa para ir directo a lanzarse al agua tras remover poleras y shorts, pues, aún sin haberse programado, ninguno aparecía sin traje de baño. Los padres lo sabían y a la distancia se las arreglaban para mantenerse atentos, tan así que el día en que la autodenominada “mejor nadadora” estaba por sobrepasar dos minutos de permanencia bajo el agua de pronto percibió un fuerte ruido y sintió que algo la elevaba. Al abrir sus ojos, ver a sus primos y primas en el borde de la piscina no le sorprendió, pero ver a su papá empapado, con chaqueta, camisa, pantalones y zapatos, y su oscuro, crespo cabello destilando sobre su frente, se convirtió en la zambullida rescatista más amorosa de toda la vida, por innecesaria que en realidad fuera.

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En Patagonia
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