Poeta estrictamente cesante, de Gonzalo Rojas

Días de plumaje difícil, amarillento, en ese otro marfil                                                             que no es el de los trigales, cuánto polvillo                                                                                 para pararte en lo pernicioso de esos zapatos y salir                                                                   así a dónde por este Santiago-capital-de-no-sé-qué                                                                       a buscar trabajo, kilos de trabajo,                                                                                                     litros de esa especie sucia que no es amor                                                                                        ni Pound ni Píndaro, que hace agua por todas partes.

Y tanto para qué, eso es lo que me dicen impertinentes,                                                                                                 [intermitentes por los vidrios en                                              la trepidación liviana del Metro esas dos                                                                                           que van ahí bellísimas a la siga de nada                                                                                         que no sea semen o fulgor                                                                                                                   de hombre, zafiro de hombre                                                                                                                 para la transparencia de la turquesa, y yo aquí jade                                                                         negro con este traje                                                                                                                                  de loco que no va más, que                                                                                                                     no ha ido tal vez nunca.

Abiertas las escotillas ya es otra cosa, adiós                                                                                        fragancia de ellas, subo al revés                                                                                                             de los mineros a lo áspero de la veta, fumo smog,                                                                             duermo smog, soy smog, lavo mi cerebro con smog, me                                                                  llamo asfixia y esto es la ciudad con sus cúpulas                                                                               de smog, alicate el resuello,                                                                                                                    cortocircuito desorbitado de su órbita el                                                                                             corazón, pesado el saco, alúmbrenme                                                                                                  alambre las costillas.

Puede usted ocho horas, quince, novecientas así                                                                               toser, busca que busca altura, ¡qué bonitos los Bancos                                                                    recién pintados para la fiesta con su esqueleto de lujo                                                                     y lujuria, ésta sí es Eternidad                                                                                                                 y certidumbre!, deposite aquí su alma por                                                                                          rédito y más rédito fresco, y                                                                                                                   no lo piense más, esta noche                                                                                                                  será rey, lo lavarán desnudo en la Morgue                                                                                          como cuando vino: sangre                                                                                                                      y sienes; con un pistón lo lavarán                                                                                                          rey ahí,                                                                                                                                                        quietecito

 

(Del relámpago, 1981)

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