Satori en París, de Jack Kerouac (fragmento)

“La verdad era que estaba ese día en Nueva York, pero ella no podía tener menos ganas de decírmelo y me quedé sentado frente a aquella imperiosa secretaria, que sin duda pensaba que era la misma señora Defarge del Cuento de dos ciudades de Dickens cosiendo los nombres de potenciales víctimas de la guillotina en el paño del impresor mientras desfilaba media docena de futuros escritores impacientes o preocupados con sus manuscritos, todos los cuales me lanzaron una mirada categóricamente indecente cuando oyeron mi nombre y murmuraron en voz baja: “¿Kerouac? Yo puedo escribir diez veces mejor que ese beatnik maníaco y lo probaré con este manuscrito titulado Silencio en los labios acerca de cómo Renard entra en el salón encendiendo un cigarrillo y se niega a reconocer la triste sonrisa informe de la conspiradora protagonista lesbiana cuyo padre acaba de morir cuando trataba de violar a un alce en la batalla de Guckamonga, y Philipe el intelectual entra en el siguiente capítulo encendiendo un cigarrillo con un salto existencial a través de la página en blanco que dejo a continuación y todo termina con un monólogo que abarca el conjunto, etc. Lo único que puede hacer Kerouac es escribir cuentos de viejas y de tan mal gusto que ni siquiera presenta una protagonista bien definida disfrazada de dominó que crucifica pollos para su madre con martillo y clavos en un “happening” realizado en la cocina. “Tengo ganas de cantar la vieja tonada de Jimmy Lunceford:

          It aint watcha do

          ifs the way atcha do it!”

 

(1966)

 

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En Patagonia
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