Far, far away

Viernes, sábado, domingo. Tres días de recuerdos inesperados que juntos tejen una manta tibia que aún le envuelve y abriga. Cuando habla de esos años -algo que ya casi no hace- es como si narrara un cuento ajeno, una ficción con personajes inventados, individuos de un universo extra orbital. Desde su lugar en la provincia imagina -recuerda- las madrugadas frente al lago y el bañista que enfrentaba las tormentas sin rendirse al frío o la oscuridad, el viajero que arrastraba sus fierros por el mundo buscando el lugar exacto para instalar su tee y lanzar pelotas a la estratósfera, el amante que exigía y abandonaba con igual libertad. Piensa en la distancia de los últimos años, la tranquilidad que aún habita este hemisferio y las angustias que de vez en cuando acosan al migrante allá en sus latitudes. El pensamiento le acerca y le aleja. Le trae nostalgia de lo que pudo ser y le aclara por qué nunca fue. Desde la ventana ve el chacay florido y calcula que en Alba su ancentro el gorse ya ha botado todas sus flores y se prepara para hibernar. Piensa en las cumbres del Valle del Sol y se pregunta si la pendiente rocosa se cubrirá de nieve para recibir a esa alma en fuga que no halla tregua a ninguna distancia del mar. Imagina los rascacielos de Beijing y le duele en solidaridad retrospectiva la esperanza perdida del viajero. Mira una última vez por la ventana y podría asegurar que ve al halcón peregrino posado sobre el tablero de Go, a punto de probar una nueva estrategia inútil para conquistar la nada.

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