El fin de la memoria: Todos los sábado

Mi madre -profesora, como mi padre- iba al mercado todos los sábado. Manejaba hasta el barrio Franklin en la Citroneta y volvía con grandes bolsas de malla llenas de carne, verduras y abarrotes en envase a granel.

A diferencia de mi padre, no tocaba la bocina al llegar, pero bastaba que se oyera el motor ronco en la esquina para que me precipitara a la puerta. Mientras la nana Aurora devolvía la cadena al portón, yo abría el maletero y revolvía las lechugas y las bolsas frías de carne, venciendo el asco con la esperanza de hallar en el fondo algún tesoro.

Pocas veces me sentí defraudada. Los vendedores informales de libros abastecieron mi biblioteca infantil en forma regular hasta la pubertad, cuando la economía familiar mejoró y la cuneta dio paso a las librerías de los nuevos mall.

De las hermanitas March aprendí que la feminidad puede ser inteligente y asertiva y la intuición infalible de Miss Marple me previno sobre la maldad inherente del ser humano. Los cronistas me mostraron el camino seguido por mis compatriotas para armar el país que me alberga y las historias de viajes no me abrieron el apetito por la trashumancia, pero sí por los ingredientes exóticos y las recetas que desde entonces busco y preparo.  Mis favoritos de entonces, los náufragos, me enseñaron  que es posible reinventarse y construir felicidad con tres ramitas y en un lugar ignoto, pero fue la poesía escondida entre las papas y las cebollas la que hizo que todo aquello fraguara. Aunque entonces no lo supiera.

Acerca de primeralluvia

En Patagonia
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2 respuestas a El fin de la memoria: Todos los sábado

  1. Loica dijo:

    La citroneta, la nana Aurora y las hermanas March: estos sábado me encantaron y me trajeron recuerdos de otros sábado lejanos y al reves!

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