En el Bellavista

Pediste un whisky y te llegaron cuatro dedos de licor amarillo en el que flotaban unos bloques de hielo opaco.  Nos sentamos los tres junto a la ventana y a lo lejos se veía el puerto.  La mar estaba calma y sobre Puluqui se erguía un arcoiris perfecto que nacía entre las nubes y se zambullía con gracia chiloteirlandesa en el agua azul.  Había llovido con intermitencia, como siempre en primavera, pero la vaca echada a la entrada del pueblo sugería que el viento del sur instalaría su buen talante por el resto de la semana. La Escudo de un litro que nos tomó por sorpresa fue sustituida por una individual mientras tú examinabas el poto de tu vaso ancho sin animarte a probarlo.  El día terminaba allá afuera y no podíamos apartar los ojos del canal.  El hielo en el vaso se derretía bajo la luz del arcoiris mientras los cuatro dedos de whisky bajaban por tu garganta y la boca de nuestra cerveza comunitaria era besada alternadamente por unos y otros labios.  “Se arriendan cartones de bingo” leímos sobre la barra y se nos desató la risa, no tanto por la imagen mental de las damas de iglesia arrendando cartones en un tugurio como ése, como por el efecto embriagador de la tarde y el arcoiris y el tabaco y los zancudos convertidos en gaviotas sobre la ventana.  El adiós del barman fue lo último que oímos antes de volver al aire limpio de la isla y enfilar hacia la otra esquina de la plaza, donde los poetas cantaban y los cantores leían y la noche se agarraba de los postes para no enredarse en la brisa.

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En Patagonia
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