Tránsito lento

El taxista sabía que la había visto en alguna parte, pero no lograba situarla.  El carril de uso exclusivo venía saturado desde la rotonda y los autobuses habían comenzado a tomarse el resto de la avenida, dejando al taxi atrapado entre dos mastodontes tras dejar a un pasajero.  Apenas comenzaba a lamentar su mala suerte cuando se abrió la puerta.  La mujer que subió se limitó a indicar su destino, sin mirarlo.  Tres cuadras y quince minutos después, seguía en silencio y con la mirada fija en el regazo, pese a los intentos del conductor por iniciar una conversación.

Tránsito lento, ¿eh? lanzó finalmente el conductor justo antes de claudicar.  Lo que siguió lo dejó perplejo por el resto de la tarde:  La mujer le clavó los ojos por el retrovisor, soltó un gritito y un par de lagrimones, y abandonó el auto con un portazo.

El taxista encendió la tele tan pronto como volvió a casa.  A esa hora no había fútbol, pero estaba cansado y deseaba compañía.  Iba metiendo el plato al microondas cuando sintió que alguien lo miraba.  Giró hacia la pantalla y allí estaba ella, rostro publicitario de un nuevo yogur probiótico para cuarentonas, con la mano sobre el vientre abultado y expresión de vergüenza, cambiando un cheque en el banco, alentando a su hijo desde el borde de la cancha, comprando verduras en el almacén.

Escuchando al cajero, a la madre del compañerito, al verdulero, hacerle el mismo estúpido comentario:  Tránsito lento, ¿eh?

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En Patagonia
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