En círculos

La cancha de tierra se extendía vasta y desierta ante sus ojos.  Contuvo la respiración y avanzó decidido.  El sol era casi blanco y a la distancia se veían numerosos espejismos de agua sobre el polvo, pero a medio camino comenzó a ver la otra orilla y eso le animó.  Tras cruzar la tenue línea de tiza reglamentaria, llegó a un portón destartalado que se abrió sin emitir sonido.  Al otro lado lo esperaba un perro oscuro, no negro pero casi, que se abalanzó sobre él apenas lo vio.  Se encogió instintivamente, llevándose la rodilla derecha al vientre y ofreciendo el muslo huesudo al can que, sin embargo, no hizo ademán de atacar.  Por el rabillo del ojo veía una construcción muy baja, de techo plano, de adobe apenas cubierto con cal.  La puerta lucía recién pintada y con una cerradura de bronce nueva, mas estaba cerrada.  Comenzó a avanzar de costado sin apartar los ojos del perro, que se limitó a dar un bufido.  Al oírlo cayó en cuenta de que era el primer sonido que escuchaba en ese lugar y se detuvo.  El animal caminó hasta él y le mordió el costado de la mano izquierda, que no sangró no obstante el dolor agudo que sentía en todo el brazo.  Se dejó guiar de vuelta al portón, la mano firmemente aprisionada por el hocico del perro, y oyó cómo se cerraba a sus espaldas.  Se paró sobre la línea de tiza y buscó alguna señal a lo lejos.  El sol continuaba alto mas no quemaba, pero no le sorprendió más que el silencio profundo a su alrededor.  En lugar de cruzar de vuelta a la otra orilla, decidió caminar por el borde de la cancha.  El brazo aún le dolía cuando terminó de rodearla y se encontró de nuevo frente al portón.

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Acerca de primeralluvia

En Patagonia
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7 respuestas a En círculos

  1. Ernesto dijo:

    Has conseguido crear una situación inquietante, levemente extraña, pero potente, con mucha fuerza narrativa. Coincido con Vitolink, he percibido la presencia de Buñuel.

    Saludos

  2. jpyaeger dijo:

    Creo, sin temor a equivocarme, que criticar tan duramente a un artista, sobretodo si es escritor(a) por naturaleza, es la peor de las faltas. Verne, Poe y tantos otros sufrieron el mismo dilema, sin embargo siguieron adelante y hoy pertenecen a la categoría de los que muchos desean y sólo los más iluminados logran: la inmortalidad.
    Sigue adelante. Tú dedícate a escribir y cuando sea tiempo de publicar hazte asesorar por un profesional, que críticos hay muchos, pero cultos y sensibles pocos.

  3. Tienes razón Tajalápiz, el orden está invertido y no lo había notado, muchas gracias por la observación. (“Pelotón” sería un final potente, qué tentación… Pero no sonaría como yo y por ahora estoy tratando de oir mi propia voz. Lo pensé, lo confieso…)

    No andas perdida, Kiram, no es exactamente igual pero el texto está inspirado en un sueño reiterado del último tiempo, que pensé podría sacudirme poniendo en palabras.

    Este perro no ladra, regalón; bufa. Y sí muerde, pero como muerden los perros de pesadilla: Surrealistamente ;)

    Qué gusto que hayan venido, qué gusto.

  4. ordennegro dijo:

    Ese estilo, esa capacidad que no tengo de adentrar al lector en un escrito…esa capacidad que no tengo para el relato…
    Y bueno, si no lo mordió el perro es porque “perro que ladra, no muerde…”

    OrdennegrO

  5. kiram dijo:

    Estoy con tajalápiz, árido… Me encanta, tiene cierto toque surrealista, como de sueño….

    Realmente te felicito.

  6. tajalapiz dijo:

    Extraño relato. Arido. La verdad no logro visualizar el espacio, la cancha, la construcción, el portón, de donde viene el hombre. Me parece que el perro debería morderlo y no soltarlo, la anteposición resulta curiosa. La atmósfera hostil le da un aire de comienzo de relato. O ¿ya nos quedamos encerrados? Curiosamente, por error, al final leí pelotón, y sólo en la segunda lectura leí portón.

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