Zamudio, de Sergio Rodríguez Saavedra

Yo, también bandera,                                                                                                                        tela, palo, estrella                                                                                                                                    despuntada a puñetazos.                                                                                                                   Yo, cada lunes himno.                                                                                                                              Yo sangre, nieve antigua,                                                                                                               mano en el corazón,                                                                                                                             pecho a tierra, polvo                                                                                                                             en el rostro, comisura                                                                                                                         del labio roto, baba,                                                                                                                           sed, tanta, tanta sed.                                                                                                                            Yo, vidrio en la espalda,                                                                                                                 fractura en la pierna,                                                                                                                        taco, bota, puntapié                                                                                                                             en las costillas, brillo                                                                                                                      negro aún bajo los                                                                                                                          párpados. Yo dolor                                                                                                                                  lágrima, dolor ayer,                                                                                                                                 hoy, mañana, sal, moco                                                                                                                      río abajo su rostro                                                                                                                                en mi rostro, tan                                                                                                                                  mariconcito ahora el rostro,                                                                                                           yo                                                                                                                                                   también soy tu patria.

 

(inédito)

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M……………, de Elvira Hernández

tanto vuelo angélico y elevadas propulsiones                                                                             tanta maravilla embotellada y planeos discursivos                                                                         tanto brillo henchido                                                                                                                        como genealogía importada                                                                                                           tanta cordillera y mar y cielo y tierra                                                                                           tanta mineralogía                                                                                                                             tanta verdura y Antártica famosa                                                                                                         tanta hembra y entresijo                                                                                                                      cuántas humanas luces                                                                                                                      tanto amor o igual empuje                                                                                                                tanto tanto tanto                                                                                                                                       y nada

 

(1992, Santiago Waria)

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Datos personales, de Pedro Lastra

Mi patria es un país extranjero, en el Sur,                                                                                       en el que vive una parte de mí                                                                                                              y sobrevive una imagen.                                                                                                                         Hace tiempo, el país fue invadido                                                                                                        por fuerzas extrañas                                                                                                                                 que aún siento venir en las noches                                                                                                       a poblar otra vez mis pesadillas.                                                                                                       Yo vivo también en un país extranjero                                                                                                en el cual me dedico                                                                                                                                 a inocentes e inútiles tareas,                                                                                                                  y en el que seguramente moriré                                                                                                           a la hora señalada,                                                                                                                          como suele ocurrirle a la gente                                                                                                           en lo que llaman su propio país                                                                                                           o su país ajeno, pues no hay sino distancias                                                                                 mayores o menores de frontera a frontera,                                                                                    con líneas divisorias que uno mismo dibuja.                                                                                   A veces yo recuerdo el país en que nací                                                                                              y veo como siempre                                                                                                                              sucesivos fantasmas                                                                                                                             entre los cuales fui uno más, por un tiempo,                                                                                      que me parece muy largo y muy rápido,                                                                                    ahora reducido a simples años luz en la memoria                                                                            de una tarde en un parque,                                                                                                                  de una conversación en un bar o en la esquina                                                                              de una calle cualquiera                                                                                                                      por la que pasan sombras de pájaros,                                                                                                  voces indescifrables.

En tales ensoñaciones se van uno a uno mis días,                                                                            sin hacer nada que me encomiende a la posteridad.

 

(Al fin del día, 2013)

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Nocturno, de Luis Omar Cáceres

Están ebrios los árboles, de las luces nocturnas,                                                                              y sus sombras arrastran, nerviosos y crispados.

Sus sombras, que estrangulan los vientos de la noche,                                                                me albergan y sacuden, como si fuera un pájaro.

Y mis pasos resuenan en sus negros ramajes,                                                                                    y me llenan de vértigo los más débiles ganchos;

mas, al darles mis ojos desde otros más simples,                                                                         me responden, cimbrándose, que quedaron intactos…

Las hojas, que dilatan las sombras compartidas,                                                                 retornan como barcas desechas a su árbol.

No pueden, ay, ganar las sólidas riberas                                                                                        que anuncian desde el cielo las puntas de los astros,

mas surcan temblorosas y henchidas de silencio                                                                        profundos y ateridos estanques de milagro.

Y en los nocturnos árboles que abrazan la tierra,                                                                      hallo olvido y piedad, si estoy desesperado,

mientras delgada y diáfana se escurre la luz…                                                                                    en sus ramajes, COMO EL AGUA ENTRE MIS MANOS!

 

(1934, Defensa del ídolo)

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No ahondes, de Alberto Moravia (fragmento)

“Los maridos se ocupan de la oficina o del negocio o quizás no se ocupan de nada, pero salen con los amigos. Sin embargo, para mí, mi oficina, mi negocio, mis amigos eran Agnese. No la dejaba sola ni un momento, estaba junto a ella -quizás les sorprenda- hasta cuando cocinaba. Tengo pasión por la cocina y cada día, antes de las comidas, me ponía el delantal y la ayudaba a Agnese en la cocina. Hacía de todo un poco: pelaba las papas, separaba los porotos, batía, vigilaba las ollas. La ayudaba tan bien que ella, a menudo, me decía: “Mira, encárgate de todo… que me duele la cabeza… voy a recostarme”. Y entonces cocinaba solo y, con la ayuda del libro de cocina, era incluso capaz de lograr platos nuevos. Es una pena que Agnese no fuera golosa, más bien en los últimos tiempos se le había ido el apetito y, a veces, ni siquiera tocaba la comida. Una vez me dijo, así en broma: “Te equivocaste al nacer hombre… eres una mujer… más bien una matrona”. Debo reconocer que en esta frase había algo de verdad: de hecho, además de cocinar, me gusta lavar, planchar, coser y, a veces, en las horas de ocio, bordar pañuelos. Como dije, no la dejaba nunca: ni siquiera cuando venía a buscarla una amiga o la madre, ni siquiera cuando se le ocurrió, no sé por qué, aprender inglés. Para estar junto a ella, me avine incluso a aprender esa lengua tan difícil…

…Pensando en esas cosas y siempre preguntándome en vano por qué Agnese me había dejado, había llegado al negocio de mi padre… Le dije, jadeante:

-Papá, Agnese me dejó.

Él levantó la vista y me pareció que bajo los bigotes sonreía, pero quizás fue una impresión. Dijo:

-Lo siento, realmente lo siento… ¿y cómo sucedió?

Le conté cómo se había mrchado. Y concluí:

-En verdad, me disgusta… pero sobre todo quisiera saber por qué me dejó.

Él me preguntó, perplejo:

-¿No lo entiendes?

-No.

Se sentó un momento callado y luego dijo con un suspiro:

-Alfredo, lo siento, pero no sé qué decirte, eres hijo mío, te mantengo, te quiero mucho… pero en tu esposa debes pensar tú.

-Sí, pero ¿por qué me dejó?

Meneó la cabeza:

-En tu lugar no ahondaría…”

 

(Cuentos romanos, 1954)

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El karma de ciertas chicas, de Juan Forn (fragmento)

“Pensó: está mojando el piso. Pensó: está muerta. Pero el agua se movía casi imperceptiblemente, al ritmo de la respiración de ella. Miró las tetas que subían y bajaban apenas en el agua. Pensó: está dormida, no le importa que vuelva la luz, ni siquiera se dio cuenta de que estuvimos a oscuras, porque ella no piensa, no se plantea nada, nunca va más allá de ella misma. Pensó: ya no la quiero. Pensó: y ella, ¿me querrá?

Retrocedió dos pasos más, agarró uno de los cepillos de dientes, siguió retrocediendo hasta salir del baño y se lo tiró desde ahí. Ella se despertó en el acto…

… En el momento en que se frenó delante de la bañadera ella miró hacia arriba y le dijo, formando las palabras sin sonido: ¿Hacemos las paces? Después, la sonrisa fue atenuándosele en la boca y le empezó a brillar en el fondo de los ojos, temible y desvalida al mismo tiempo.

Mientras se metía en la bañadera, él pensó si eso que estaba pasando era el principio de una maratón altruista o apenas una claudicación más. Pero no le importó demasiado; siempre le había resultado difícil pensar adentro del agua.”

 

(Nadar de noche, 1991)

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Banquete de tiranos, de José Martí

Hay una raza vil de hombres tenaces                                                                                               de sí propios inflados, y hechos todos,                                                                                      todos, del pelo al pie, de garra  y diente:                                                                                            y hay otros, como flor, que al viento exhalan                                                                                    en el amor del hombre su perfume.                                                                                              Como en el bosque hay tórtolas y fieras                                                                                             y plantas insectívoras y pura                                                                                                        sensitiva y clavel en los jardines.                                                                                                      De alma de hombres los unos se alimentan:                                                                                  los otros su alma dan a que se nutran                                                                                                y perfumen su diente los glotones,                                                                                                    tal como el hierro frío en las entrañas                                                                                                 de la virgen que mata se calienta.

A un banquete se sientan los tiranos                                                                                                  donde se sirven hombres y esos viles                                                                                              que a los tiranos aman, diligentes                                                                                                    cerebro y corazón de hombres devoran:                                                                                       pero cuando la mano ensangrentada                                                                                       hunden en el manjar, del mártir muerto                                                                                       surge una luz que les aterra, flores                                                                                          grandes como una cruz súbito surgen                                                                                                y fluyen, rojo el hocico, y pavoridos                                                                                                    a sus negras entrañas los tiranos.                                                                                                     Los que se aman a sí: los que la augusta                                                                                          razón a su avaricia y gula ponen:                                                                                                      los que no ostentan en la frente honrada                                                                                        ese cinto de luz que el yugo funde                                                                                                como el inmenso sol en ascuas quiebra                                                                                           los astros que a su seno se abalanzan:                                                                                              los que no llevan del decoro humano                                                                                             ornado el sano pecho: los menores                                                                                                     y segundones de la vida, sólo                                                                                                               a su goce ruin y medro atentos                                                                                                            y no al concierto universal.

Danzas, comida, músicas, harenes,                                                                                                     jamás la aprobación de un hombre honrado.                                                                                     Y si acaso sin sangre hacerse puede                                                                                             hágase… clávalos, clávalos                                                                                                                  en el horcón más alto del camino                                                                                                        por la mitad de la villana frente,                                                                                                          a la grandiosa humanidad traidores.                                                                                          Como implacable obrero                                                                                                                   que un féretro de bronce clavetea,                                                                                                    los que contigo                                                                                                                                           se parten la nación a dentelladas.

 

(1882, Versos libres)

 

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